Особые рецепты отчима
Особые рецепты отчима
(Step Dad's Special Recipe)
Поверить не могу, что мама и Дилан, ее хахаль, уже помолвлены. Она ж только год как развелась с отцом, мол, достали меня эти мужики — и вот, нате-пожалте, прыгает вокруг него, как восторженная школярка на танцульках рядом с диск-жокеем.
Но у меня тут с правом голоса «все сложно». Семнадцать лет, оценки не ахти, колледж не светит, да и желания никакого. Так что я живу под материнским кровом и за ее счет, причем перспектив это изменить на горизонте не просматривается… а значит, придется изображать вежливость и принимать наличие в доме нового мужика.
Поэтому я сижу за обеденным столом и мрачно ожидаю, что там этот Дилан сейчас куховарит.
На дворе зима, поэтому на мне мешковатая толстовка, в которую я свободно укутываю все свои тощие телеса. Длинные волосы постоянно лезут на очки. Нынче будет самый долгий мой с ним разговор.
— А вот это бабушкин «альфредо», особый рецепт, вам обеим наверняка понравится, — радостно сообщает Дилан, выставляя на стол большую миску вермишели.
— Ох, милый, выглядит великолепно, не так ли? — восклицает мама, бросая весьма выразительный взгляд в мою сторону.
— Ага, выглядит круто, — бормочу я. Чес-слово, я бы лучше вместо ужина засела у себя в комнате с пакетом чипсов за свежей анимешкой.
— Вы сперва попробуйте! — полувнятный ответ мой Дилана ни чуточки не расхолаживает.
Вяло беру вилку, зачерпываю немножко… нет, на вид правда неплохо, аромат слишком сырный, как для меня, но правду сказать, случалось питаться и куда худшей хренью; ни мне, ни маме кулинарного таланта небеса не даровали.
Отправляю в рот первый кусочек — и я на крючке.
*
Сижу в одних шортиках, играю с друзьями в «Валорант», болтая о всякой фигне. Обычное дело.
С необычным добавлением, которое с каждой неделей игнорировать все сложнее.
Мое растущее пузо.
Особенно когда оно подает голос.
— Черт, ты там в порядке, плюшка? — шутит один из них. Для него шуточки, а меня выбешивает настолько, что я выхожу из игры еще до начала раунда.
Так, накинуть футболку, чтобы иметь приличный вид и пойти перекусить. Я ж не ела уже… с самого завтрака, да. А сейчас почти обед, вполне нормально.
Если забыть о всех вкусняшках, которые я после завтрака притащила к себе и успела сгрызть.
И тех, которые остались со вчера и отправились туда же.
Черт, я и правда еще та плюшка.
В доме теперь слишком много еды, а все из-за него.
Теперь у него официальный статус «моего отчима», и он следит, чтобы я не голодала.
А по факту-то я лопаю куда больше, чем следовало бы.
Мама особо не обращает внимания, но тут и я виновата, почти не вылезаю из комнаты последние пару месяцев, когда любимая моя футболка с логотипом школьной группы под напором моего пуза превратилась в спортивный бюстгальтер.
Мне и правда надо бы сесть на диету.
*
Почесав верхнюю складку пуза, запихиваю в рот очередной ломоть «Макаронной пиццы», которую Дилан решил довести до ума.
— Ну и какой вердикт моего дегустатора? — заглядывает он ко мне в комнату. Ни его, ни меня давно уже не парит, что я сижу тут нагишом.
— Нужно больше сыра, — отвечаю и, не парясь, сыто икаю.
— Понял. На ужин поправлю, — подмигивает и уходит.
Господи, что он со мной сотворил.
Я по лестнице не могу подняться, не остановившись посередине, чтобы передохнуть. Сижу в комнате голая, потому как выросла из всех одежек. И еду он приносит прямо сюда. По дюжине раз в день.
Мама уже махнула рукой на дочь, которую разнесло до размеров бегемота, позволяя Дилану кормить меня любой хренью, какую бы я ни попросила.
Но, черт побери, я все время хочу есть — еще, еще и еще.
По крайней мере, я еще могу ходить самостоятельно.
Пока.