завою

Вчера в Икее видел классного мужика. Толстого, мясного, мастерски владеющего зиянием живота из-под футболки. Он не мучился, мечтаю я, толстеть или нет. Он жрал мясо и бургеры, и у меня снизу что-то поднимается, когда я вижу его раблезианский восторг, не перешедший в болезненную вялость крайнего ожирения (от которого, если что, что-то тоже поднимается и всё такое). И я, убогий, на некупленном Бёдинге, старательно запечатлевал на внутреннем своём целлулоиде его тряскую жирность, его массу, его килограммы, быстро прикидывая — будучи натренированным в этом бреде — его личные достижения. Мне нужно ещё, думаю я, килограмм 30. А может и не нужно. Я хочу стать им и остаться собой. Стать его животом, давящим на мой же член. Быть неповоротливым и иметь возможность носить узкий костюм, легко взлететь на сотый этаж и застрять в кресле посреди Макдоналдс после стремительного набора веса — после стремительного и вызывающего мазохистские взгляды толпы поедания 10 000 калорий.